¡Ya es otoño!

©Blacksmith’s Eye 

Septiembre. Nuevamente cambiamos de estación y fiel a su cita llega un año más el otoño (o la primavera, según donde te encuentres querido visitante) y es precisamente en este continuo movimiento de la vida donde hallamos cierto sentido de unidad y armonía, como diría nuestro recordado Heráclito.

Con los versos de Ángel González recibimos esta época de vendimia envuelta en brumas y pequeñas lluvias, con el deseo de que no seamos tan necios de desperdiciar el prodigio de la vida: Carpe diem!!

El otoño se acerca con muy poco ruido:

apagadas cigarras, unos grillos apenas,

defienden el reducto

de un verano obstinado en perpetuarse,

cuya suntuosa cola aun brilla hacia el oeste.

Se diría que aquí no pasa nada,

Pero un silencio súbito ilumina el prodigio:

ha pasado

un ángel

que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo hemos perdido para siempre.

Ángel González, El otoño se acerca

Carta sin despedida. Ángel González / John Coltrane

A veces,

mi egoísmo me llena

de maldad,

y te odio casi

hasta hacerme daño

a mí mismo:

son los celos, la envidia,

el asco

al hombre, mi semejante

aborrecible, como yo

corrompido y sin remedio,

mi querido

hermano y parigual en la desgracia.

A veces –o mejor dicho:

casi nunca–,

te odio tanto que te veo distinta.

Ni en corazón ni en alma te pareces

a la que amaba solo hace un instante,

y hasta tu cuerpo cambia

y es más bello

–quizá por imposible y por lejano.

Pero el odio también me modifica

a mí mismo,

y cuando quiero darme cuenta

soy otro,

que no odia,

que ama

a esa desconocida cuyo nombre es el tuyo,

que lleva tu apellido,

y tiene,

igual que tú,

largo el cabello.

Cuando sonríes, yo te reconozco

identifico tu perfil primero,

y vuelvo a verte,

al fin,

tal como eras, como sigues

siendo,

como serás ya siempre, mientras te ame.

(Ángel González, Carta sin despedida)

Ángel González: Me basta así

Joan Miró, 

Constelación: despertando al amanecer (1944)

ME BASTA ASÍ

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;

                                                      entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego—  callas...

(Escucho tu silencio.
                                   Oigo
constelaciones: existes.
                                   Creo en ti.
                                                     Eres.
                                                              Me basta.)

Entre luces y sombras

Un poeta: Ángel González     

                         Un pintor: Leonid Afremov

                                        FINALMENTE

                              Al final de la vida,

                              no sin melancolía,

                                                                  comprobamos

                              que, al margen ya de todo,

                              vale la pena.

                              Poco de lo restante prevalece.

 TANGO DE MADRUGADA

El bandoneón recorre

estremecidamente

escotes y columnas vertebrales.

Aprisionado por guitarras de amplio radio,

por profundas y agónicas guitarras,

el bandoneón estira

su indolencia y su ronca

sonoridad marina trasplantada.

Hay un instante frívolo

cuando baila la gente.

Hay un momento turbio

en el que desfallezco.

Hay un minuto roto

en el que todo es llanto.

Por detrás del violín apunta la esperanza:

una leve esperanza densamente imposible.

Sé que no has de volver.

La mujer canta.

Sé que no has

de volver. La noche

sigue. Sé  

que no has de volver.

                                           La canción huye,

borracha y sollozante,

hacia la calle,

donde el duro reflejo de unos vidrios helados

la rechaza y la triza contra el suelo.

LA TROMPETA

(Louis Armstrong)

¡Qué hermoso era el sonido de la trompeta

cuando el músico contuvo el aliento

y el aire de todo el Universo

entró en aquel tubo ya libre

de obstáculos!

Qué bello resultaba el estremecimiento

producido por el roce

de los huracanes contra el metal,

de los cálidos

vientos del Sur, y luego del helado

austral, que dio la vuelta al mundo.

El viento solano llegó lleno de luz

salpicando de sol y de verano.

El siroco dejó un poco de arena,

y el mistral

era casi silencio,

igual que los alisios.

Pero escuchad,

escuchad todavía

el ramalazo,

la poderosa ráfaga

que trae gotas de azul

y deja

sobre la piel

la húmeda caricia del salitre.

Un grito agudo interrumpió la melodía.

El artista, extrañado,

agitó su instrumento,

y cayó al suelo, yerto, rota,

una brillante y negra golondrina.

Dulce descanso en la esquina del tiempo

William-Adolphe Bouguereau, Rest in Harvest

Hay estaciones y estaciones, las de la siembra y las de la cosecha y también aquellas otras en las que la tierra simplemente descansa.

Sé lo que es esperar:

¡esperé tantos

días y tantas cosas en mi vida!
Los inviernos tediosos esperando,
los veranos bajo el sol,

esperando,

el luminoso y amarillo otoño

-bella estación para esperar-

e incluso

la primavera abierta a toda espera

más próxima que nunca a realizarse,

me han visto inútilmente,

pero firme,

tenaz, ilusionado, 

en el lugar y la hora de la cita, 

alta la fe y el corazón en punto.

Alta la fe y el corazón 

dispuesto,

igual que tantas veces, aquí sigo,

en la esquina del tiempo

-vendrá pronto-

tras un limpio cristal de sol, de lluvia o de aire, 

acodado en el claro mirador

de los vientos,

mientras pasan y pasan los meses y los días.

                      Ángel González

Ángel González: Sonata para violín solo (Juan Sebastian Bach) / 'Ανχελ Γκονζάλεθ, "Σονάτα για σόλο βιολί" (Χουάν Σεμπάστιαν Μπαχ)

Ángel González

     SONATA PARA VIOLíN SOLO

          (Juan Sebastian Bach)

Como la mano pura que graba en las paredes

mensajes obsesivos de amor,

sueños cifrados,

                            así

la trayectoria cruel de este cuchillo

me está marcando el alma.

Mas su caligrafía no es oscura

ni inocente:

                    bien claro deletrea

la obscenidad del tiempo, sus siniestros

designios.

                  

                  ¡Qué desgracia!

                                             Ahora,

cuando salga a la calle,

cualquiera

podrá ver en mi rostro

— lo mismo que en las piedras profanadas

de un viejo templo en ruinas—

los nombres, los deseos, las fechas que componen

— abandonado todo a la intemperie—

el confuso perfil de un sueño roto,

el símbolo roído de una yerta esperanza.

'Ανχελ Γκονζάλεθ

         Σονάτα για σόλο βιολί

          (Χουάν Σεμπάστιαν Μπαχ)

Σαν καθαρό χέρι που γράφει 

έμμονα μηνύματα αγάπης πάνω στους τοίχους,

κρυπτογραφημένα όνειρα,

                                            έτσι,

σκληρό μονοπάτι, αυτό το μαχαίρι

κάθεται στην ψυχή.

Δεν είναι σκοτεινά αυτά τα χειρόγραφα,

ούτε αθώα·

καθαροί εξορκισμοί, αισχρολογία του χρόνου,

το απαίσιο τους σχέδιο.

                        Τί ντροπή!

                                   Τώρα,

όταν βγαίνω στο δρόμο,

καθένας μπορεί να δει στο πρόσωπό μου,

—το ίδιο όπως στις βεβηλωμένες πέτρες

παλιού ερειπωμένου ναού—

ονόματα, επιθυμίες, που αποτελούν ημερομηνίες,

— όλα εγκαταλελειμμένα σε υπαίθριο—

τη σκοτεινή κάτοψη σαν ένα σπασμένο όνειρο,

το σύμβολο από μια ακόμα άκαμπτη ελπίδα.

   Μετάφραση: Μόσχος Λαγκουβάρδος

Ángel González, “Porvenir” / Άνχελ Γκονζάλεθ, “Μέλλον”

PORVENIR

Te llaman porvenir

porque no vienes nunca.

Te llaman: porvenir,

y esperan que tú llegues

como un animal manso

a comer en su mano.

Pero tú permaneces

más allá de las horas,

agazapado no se sabe dónde.

… Mañana! 

Y mañana será otro día tranquilo

un día como hoy, jueves o martes,

cualquier cosa y no eso

que esperamos aún, todavía, siempre.

  

ΜΕΛΛΟΝ

Σε λένε μέλλον

Γιατί δεν έρχεσαι ποτέ.

Σε λένε: μέλλον,

Και περιμένουν να έρθεις

Σαν ένα ήμερο ζώο

Να φάει από το χέρι τους.

Αλλά εσύ παραμένεις

Πέρα από τις ώρες

Συσπειρωμένο άγνωστο που.

... Αύριο!

Και το αύριο θά  ’ναι μια άλλη μέρα ήσυχη,

 μια μέρα σαν σήμερα, Δευτέρα ή Τρίτη,

οτιδήποτε κι όχι εκείνο

που περιμένουμε ακόμα, ακόμα, για πάντα.

Μετάφραση:  Μόσχος Λαγκουβάρδος

La voz del poeta:

Ángel González - ΄Ανχελ Γκονζάλεθ

En el grupo de los poetas del medio siglo estudiamos una serie de autores que habían nacido antes de la Guerra Civil. Entre ellos destacamos al poeta asturiano Ángel González (Oviedo, 1925 – Madrid, 2008) cuya obra refleja un concepto existencial marcado en parte por la terrible situación que el propio autor vivió en su niñez tras la Guerra Civil (miedo, hambre desolación…) y en parte por su inclinación política y social completamente contraria al régimen dictatorial.

 VIDA Y OBRA DEL POETA:

http://bib.cervantesvirtual.com/bib_autor/AGonzalez/

POEMA

Para que yo me llame Ángel González   

Para que yo me llame Ángel González,

para que mi ser pese sobre el suelo,

fue necesario un ancho espacio

y un largo tiempo:

Hombres de todo mar y toda tierra,

fértiles vientres de mujer, y  cuerpos

y más cuerpos ,fundiéndose incesantes

en otro cuerpo nuevo.

Solsticio y equinoccios alumbraron

con su cambiante luz, su vario cielo,

el viaje milenario de mi carne

trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso, 

de su huida hasta el fin, sobreviviendo

naufragios, aferrándose

al último suspiro de los muertos,

yo no soy más que el resultado, el fruto,

lo que queda, podrido, entre los restos;

esto que veis aquí,

tan solo esto:

un escombro tenaz, que se resiste

a su ruina, que lucha contra el viento,

que avanza por caminos que no llevan

a ningún sitio. El éxito

de todos los fracasos. La enloquecida

fuerza del desaliento...

΄Ανχελ Γκονζάλεθ (ΙΣΠΑΝΙΑ)

 Για να με λένε Ανχελ Γκονζάλεθ,
για να  ΄ναι βάρος στο χώμα η ύπαρξή μου
ήταν αναγκαίο να υπάρξει ένα ευρύ τόπος
και μια μακρά χρονική περίοδος.
Άνθρωποι από θάλασσες κι από στεριές
γόνιμες γυναικείες κοιλιές, και σώματα
περισσότερα σώματα αιφνίδια ενωμένα
σε ένα άλλο νέο σώμα.
Ηλιοστάσιο και ισημερίες έλαμψαν
Με το αλλαγμένο φώς τους, τον διαφορετικό ουρανό τους,
Το χιλιόχρονο ταξίδι της σάρκας μου
Ορειβασία στους αιώνες και στα κόκκαλα.
Από το μακρινό και λυπημένο πέρασμα
Της φυγής του έως το τέλος, επιζώντα
Ναυάγια,  κρατώντας 
τον τελευταία αναστεναγμό των νεκρών,
Δεν είμαι πια παρά το αποτέλεσμα, ο καρπός.
Αυτό που μένει, σάπιο στα ερείπια.
Αυτό που βλέπεις εδώ,
Αυτό το τόσο μόνο.
Ένα επίμονο σκουπίδι, που επιμένει
Στην καταστροφή του, που πολεμάει ενάντια στον άνεμο,
που προχωρεί στους δρόμους που δεν οδηγούν
πουθενά. Η έξοδος
όλων  των αποτυχιών.  Η τρελή
δύναμη της αποθάρρυνσης. 

Μετάφραση: Μόσχος Εμμανουήλ Λαγκουβάρδος

El poema recitado por el propio poeta