NOVIEMBRE

August Strindberg, Packis i Stranden,1892.

Frente a la playa desierta,

oyendo caer la lluvia,

es como si hubiera vuelto

a llorar sobre mi tumba.

Baten las alas (las olas).

Arden sus llamas de espuma.

Aprisionan en sus dedos

la plata que las alumbra.

Todo está fuera del tiempo.

Pasan las nubes oscuras.

La arena, como una carne

sin tiempo, llora desnuda.

Los ojos ya no ven: sueñan.

No atinan con lo que buscan.

Las cosas están enfrente,

mas tienen el alma muda.

Se vertió el vino de ánfora

celeste de la aventura.

Ay alma, por qué volaste

con alas que no eran tuyas.

(José Hierro, Noviembre)